Zorrette fait des ravages...
La journaliste est un peu ennuyée d'avoir choisi une vêture ni trop habillée, ni trop peu : la classe est de mise, la prochaine fois elle mettra vraiment le paquet (mais elle aura 4 kilos en moins).
A droite, une photo publiée par honnêteté intellectuelle.
La Nompfette se marie : derrière, ce sont les demoiselles d'honneur.
Et si j'envoyais cette photo à M. D. P ? Les belles de la soirée
Reportage spécial de votre nouvelle journaliste : Nompf 007 qui fait ici ses premiers pas dans les médias d'envergure (CV : rédactrice en chef du Paul-Bert ExPresse à 7 ans, avec le scandale d'un article révolutionnaire contre Edouard Bled, le seul article qui osait dire tout haut ce que tout le monde pensait tout bas, lequel fut censuré par les autorités).
Bref, comme toute renégate de la presse écrite, je me suis vue "refourguer" le sale boulot, à savoir la couverture intégrale des événements de la Nuit d'Ulm, quand mon adorable patronne me laissait à mes piges et allait danser (mais c'est bien connu, le Diable s'habille en Prada).
Soirée chic, très chic, même si ça n'a pas atteint le "niveau d'excellence" du Bal de Polytechnique (avis aux connaisseurs). Comme quoi, même le diplôme ne sauve rien. La chose qui l'était moins (chic), c'était d'attendre dehors dans la froidure que ces vénérables vigiles veuillent bien nous faire entrer. Une petite impression d'être à Cannes et de faire la queue, comme toutes les grandes stars de ce monde, pour monter le tapis rouge.
Je retrouvai donc à l'intérieur la Patronne (arrivée en retard, bien évidemment ; c'est la politesse des rois), et pas mal de têtes connues mais plus ou moins oubliées depuis un certain temps. Une sorte de bal des fantômes, dans le froufrou des robes, avec tout ce qu'il faut de minauderies de la part de ces demoiselles à l'endroit de leur(s) cavalier(s).
Un très bon laboratoire d'études sociales : j'ai tout de suite compris que la soirée serait intéressante.
Ayant retrouvé Mlle E. P. bien bellement vêtue (croqueuse d'hommes, selon ma patronne - la restriction est importante, par laquelle je sauve l' "honneur" (?) de ma consoeur : en salsa, du moins), ainsi qu'une certaine demoiselle M.D. (dont j'oublie toujours l'Identifiant) tout aussi élégante, nous entreprenons de faire le tour des salles puisque les vestiaires sont très bondés (à quoi sert-il d'attendre ?).
Bref, comme toute renégate de la presse écrite, je me suis vue "refourguer" le sale boulot, à savoir la couverture intégrale des événements de la Nuit d'Ulm, quand mon adorable patronne me laissait à mes piges et allait danser (mais c'est bien connu, le Diable s'habille en Prada).
Soirée chic, très chic, même si ça n'a pas atteint le "niveau d'excellence" du Bal de Polytechnique (avis aux connaisseurs). Comme quoi, même le diplôme ne sauve rien. La chose qui l'était moins (chic), c'était d'attendre dehors dans la froidure que ces vénérables vigiles veuillent bien nous faire entrer. Une petite impression d'être à Cannes et de faire la queue, comme toutes les grandes stars de ce monde, pour monter le tapis rouge.
Je retrouvai donc à l'intérieur la Patronne (arrivée en retard, bien évidemment ; c'est la politesse des rois), et pas mal de têtes connues mais plus ou moins oubliées depuis un certain temps. Une sorte de bal des fantômes, dans le froufrou des robes, avec tout ce qu'il faut de minauderies de la part de ces demoiselles à l'endroit de leur(s) cavalier(s).
Un très bon laboratoire d'études sociales : j'ai tout de suite compris que la soirée serait intéressante.
Ayant retrouvé Mlle E. P. bien bellement vêtue (croqueuse d'hommes, selon ma patronne - la restriction est importante, par laquelle je sauve l' "honneur" (?) de ma consoeur : en salsa, du moins), ainsi qu'une certaine demoiselle M.D. (dont j'oublie toujours l'Identifiant) tout aussi élégante, nous entreprenons de faire le tour des salles puisque les vestiaires sont très bondés (à quoi sert-il d'attendre ?).
Pas d'ambiance en salsa si ce n'est le toujours bondissant Philippe P., encore au bras d'une nouvelle demoiselle, et qui, par sa seule présence (il faut bien l'avouer), nous fait perdre l'envie de tenter une portoricaine. Reste le rock, encore un peu mou, mais dans une salle des Actes tapissée aux couleurs d'Elvis, il faut saluer les initiatives. Nous retrouvons des amis, dansons un peu, virevoltant de salle en salle et de mondanités en mondanités.
C'est entre minuit et demi et deux heures et demi qu'ont eu lieu, à mon sens, les plus beaux moments. Tout a commencé par le drame de la médiocrité quand nous retrouvons certaines connaissances qui, il faut bien le dire, n'ont pas évolué pour le mieux. Il y a ceux qui flirtent avec le sordide, d'autres avec la réaction politique, voire morale (oserais-je dire que l'image de Drieu la Rochelle, excepté pour son engagement fasciste, s'est imposée à moi à la vision de certains personnages ?). Ensuite, il y a la parenthèse en tous points abjecte d'un Thrason qui veut nous faire croire à son ivrognerie, pour après cinq minutes, à ma question effarouchée, me répondre d'une voix glaçante qu'il ne boit jamais : le sieur Thrason est un bon commentateur de Justin, mais aussi et surtout un excellent Méphistophélès : il y a du Faust dans l'air !
Valses sous la pleine lune et en pleine froidure : tous les ingrédients du bon mélodrame, et aussi une sorte de douceâtre déception amicale sur musique romantique. C'est un air à vous rendre plus amoureux ou plus philosophe : sans doute les deux. J'inaugure donc la phase de la "non-compromission" = j'en ai marre de danser avec plein de gens avec qui je n'ai pas envie de danser : pendant une heure et demie, je refuse les danses pour mieux goûter dans des conversations avec le sieur Y.F. ou la philosophe A. L., amis de longue date, la magie de cette splendide Nuit.
"Dans le Guêpard au moins, le Prince assiste à un monde qui meurt, me dit Y.F. Ici, on voit toute la médiocrité maniérée et adorable d'un monde qui végète, lui dis-je."
Finalement, un ami vient me tirer de ces spirituelles méditations collectives en m'offrant une coupe de vin, ce qui, ma foi, ne se refuse pas. Je me relance dans des rocks endiablés, jusqu'à trois heures et demi du matin. Entre temps, la belle Grande Nompf a dû quitter le bal, telle Cendrillon , ainsi que Mlle E. P. Le taximan qui me ramène chez moi est en train d'écouter, apparemment avec avidité, l'émission pornographique nocturne de France Inter : pour tout dire, je ne savais pas que ça existait. J'essaie discrètement de lui faire comprendre que ce n'est pas trop mon goût, je vois que ce serait priver cet homme d'un bien grand plaisir : j'entends donc d'une oreille distraite, en riant sous cape, tout ce que l'oisiveté humaine peut bien inventer sur un mode pseudo-littéraire. Le répétitif des situations, volontairement plus tordues les unes que les autres, finit par me lasser : il est vrai que ce monde est bien sordide, et pourtant on y est fort heureux.
Nompf 007 alias Halle Berry
C'est entre minuit et demi et deux heures et demi qu'ont eu lieu, à mon sens, les plus beaux moments. Tout a commencé par le drame de la médiocrité quand nous retrouvons certaines connaissances qui, il faut bien le dire, n'ont pas évolué pour le mieux. Il y a ceux qui flirtent avec le sordide, d'autres avec la réaction politique, voire morale (oserais-je dire que l'image de Drieu la Rochelle, excepté pour son engagement fasciste, s'est imposée à moi à la vision de certains personnages ?). Ensuite, il y a la parenthèse en tous points abjecte d'un Thrason qui veut nous faire croire à son ivrognerie, pour après cinq minutes, à ma question effarouchée, me répondre d'une voix glaçante qu'il ne boit jamais : le sieur Thrason est un bon commentateur de Justin, mais aussi et surtout un excellent Méphistophélès : il y a du Faust dans l'air !
Valses sous la pleine lune et en pleine froidure : tous les ingrédients du bon mélodrame, et aussi une sorte de douceâtre déception amicale sur musique romantique. C'est un air à vous rendre plus amoureux ou plus philosophe : sans doute les deux. J'inaugure donc la phase de la "non-compromission" = j'en ai marre de danser avec plein de gens avec qui je n'ai pas envie de danser : pendant une heure et demie, je refuse les danses pour mieux goûter dans des conversations avec le sieur Y.F. ou la philosophe A. L., amis de longue date, la magie de cette splendide Nuit.
"Dans le Guêpard au moins, le Prince assiste à un monde qui meurt, me dit Y.F. Ici, on voit toute la médiocrité maniérée et adorable d'un monde qui végète, lui dis-je."
Finalement, un ami vient me tirer de ces spirituelles méditations collectives en m'offrant une coupe de vin, ce qui, ma foi, ne se refuse pas. Je me relance dans des rocks endiablés, jusqu'à trois heures et demi du matin. Entre temps, la belle Grande Nompf a dû quitter le bal, telle Cendrillon , ainsi que Mlle E. P. Le taximan qui me ramène chez moi est en train d'écouter, apparemment avec avidité, l'émission pornographique nocturne de France Inter : pour tout dire, je ne savais pas que ça existait. J'essaie discrètement de lui faire comprendre que ce n'est pas trop mon goût, je vois que ce serait priver cet homme d'un bien grand plaisir : j'entends donc d'une oreille distraite, en riant sous cape, tout ce que l'oisiveté humaine peut bien inventer sur un mode pseudo-littéraire. Le répétitif des situations, volontairement plus tordues les unes que les autres, finit par me lasser : il est vrai que ce monde est bien sordide, et pourtant on y est fort heureux.
Nompf 007 alias Halle Berry
1 commentaire:
Bon, je m'arrête là pour les photos parce que je n'arrive plus à me reconnecter. Vous aurez les autres dès que j'y arriverai. Et ne regardez pas de trop près car ces photos sont affreuses : je n'avais pas mis le dispositif anti yeux-rouges :-)
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